Después de un largo día de trabajo.

Llegué tarde.

Llegó a los cinco minutos.

Tenía muchísimas ganas.

Ella estaba desquiciada.

Le susurré al oído.

Me corrió la cara.

No quería insistirle.

Puse unas velas.

Me miró desafiante.

Encendió un cigarrillo.

Me puse ansioso.

Me sopló la vela.

No soporté más.

Saqué el cuchillo.

Tomó un tenedor.

Gritó con fuerza…

…Fueron cinco minutos…

Apagué su cigarro y

me apresuré a la puerta.

Había llegado el delivery.

*La pintura pertenece a Fernando Leger.

El fin de semana anduve de paseo por el Malba. Museo de Arte Latinoamericano de Buenos Aires. Me gustan los museos pero no sólo por las obras exhibidas, sino por el aire que se respira. No sé si hace mucho que no vas a un museo de arte, pero si te relajas y tratas de ver en cada obra el momento que vivió el artista al momento de componerlo, te vas a dar cuenta de una cosa muy importante:

Vos también sos artista, sos increíblemente inteligente. Vos también mirás el mundo de un modo diferente que la mayor parte de las personas. Vos también sos re imaginativo. Las cosas difíciles para otros son muy fáciles para vos. Vos sos un genio oculto, distraído, adormecido.

Visitá un museo cuanto antes y repetí eso que acabas de leer. Cuando llegues a tu casa vas a escribir un post tan fabuloso que hasta vos mismo vas a quedar conforme.

Hacéme caso, che.

Te pido perdón, querida amante porque estando a tu lado no supe comprenderte, y porque nunca nos amamos es que no temí perderte

Te pido perdón, amante mía porque teniendo lo que quiero busqué tu compañía.

Te pido perdón, encarecidamente porque en la cama contigo no supe complacerte y por imaginarme lejos me sentías ausente.

Amante mía te pido perdón porque te imaginé otra, te imaginé mía y porque te quise desnuda, siempre estuviste vestida.

Te pido perdón, con el corazón sentido porque comprenderás ahora lo que tengo de suerte: que nunca te he tenido pero no quiero perderte.

Para tratar de develar el misterio de la señora Penélope Cruz, anteayer he visto Volver, la última peli del genial Pedro Almodóvar. Naturalmente me encontré con lo previsto: insinuación y curiosidad, estética Kistch juegos narrativos bien planteados y un lado trasgresor con firme inclinación hacia el impacto emocional. Y que mejor recurso para esto que los multiparlantes ojos de Penélope? Es una genia. Actúa bien y está re buena. Punto. La peli es interesante, el tema es intenso/escabroso, pero Almodóvar sabe como convencernos de que el afecto familiar, la vida y la muerte es la misma en cualquier barrio, en cualquier pueblo o ciudad del mundo. De todas formas, creo que sólo comprenderá cabalmente ese lenguaje una persona que, habiendo perdido a un ser querido como su madre afronta constantemente la vida con ese sentimiento herido, absurdo y delicado. Afortunadamente no es mi caso, y puedo conversar con ella aunque mas no sea, mirándola a los ojos.

Salú!.

EL BANCO Y SU ROBLE. 

Un banco que yace su agonía final en medio de cualquier parque; junto a él su anciano roble que siempre fue, sin remisión, un fiel abrigo. Sumidos en la niebla persistente del húmedo atardecer otoñal, rodeados de un lecho de hojas secas que un día fueron rojo intenso y que poco a poco fueron derrotadas por el frío y cayeron grises y marchitas, una vez más, sobre las juntas vencidas de su último otoño; acarician su deteriorada superficie durante un breve instante antes de que el viento las arrastre y le prive ufano de ese simulacro de añorado contacto. Ya nadie quería reposar sobre sus maderas carcomidas y las hojas de aquel árbol terco eran su único y efímero consuelo. Componen juntos, sin saberlo, un surrealista cuadro de bella decrepitud. Recuerdan, entre susurros de viento, que no hace mucho, uno gozaba del calor de amantes apasionados, lectores embebidos, calmos viejos, madres impacientes, niños irreverentes? mientas el otro alzaba toda su belleza de fuego al sol de la primavera. - ¿Y ahora qué? ? Gime el banco, casi sin preguntar - ¿Me echarás de menos? - El tiempo es tan relativo ? es toda la respuesta que pudo dar el roble tras horas de quietud - ¿Qué significa echar de menos? - Yo echaré de menos el caer quedo de tus hojas en el otoño. Tu vigor en primavera. Esa belleza que exhibes sin recato y que consigue que ellos vengan a posarse sobre mí. - Tú sólo echaras de menos tu propia utilidad. Yo no puedo saber que es eso. - ¿Estás seguro? - Y crujieron sus tablas en un suspiro de agonía. Poco antes de la primavera fue arrancado de su trozo de tierra y pudo ver, antes de que el dolor de su pena terminara de matarlo, como colocaban en su terruño un flamante banco metálico; y supo que este nunca podría conversar con su roble, pues la madera y el metal no hablan en el mismo idioma. Y al cabo de los años supo por fin el roble cual era la respuesta adecuada? pero ya no quedaba nadie que pudiera entenderle.

La Tía María.

Quisiera mediante este escrito, rendirle pleitesía a los personajes que, como mi tía abuela María, imprimen un carácter nacional, dando lugar a lo que se conoce como "La España Profunda". Como en todas partes, la idiosincrasia de las distintas regiones de España, tiene una etiqueta. Así, los madrileños ante el resto de nuestros paisanos tenemos fama de chulos, los catalanes la tienen de tacaños, o los castellanos de autistas. Pues bien, mi tía María es una persona que reafirma esa creencia popular: con casi 80 años es la persona más castiza, y con más caradura y desparpajo que conozco. Como todas las grandes personalidades, tiene una GRAN debilidad (bueno, mas bien dos): el anís y el vino tinto. Hay que tener en cuenta que mi tía se crió en plena posguerra en Madrid y que, en esos años, cubrir las necesidades mas básicas era casi un privilegio, así que del vino ni hablamos, por eso ella, cuando la reñimos por estar empinando el codo, siempre nos sale con el argumento de que tiene mucho tiempo que recuperar y mucho vino pendiente! Entre otras lindezas, tenía la puñetera manía de llamarnos a mi hermano y a mí en público, por apodos que ella considera cariñosos y que solían terminar en escarnio público, por ejemplo: 

-Tito, pichita de oro, ven a darle un beso a tu tía. -Pietraaaa, chocholoco, tráeme una botellita de vino del bar!!!

 Todo esto a voz en grito y en plena calle, si se terciaba. Cuanto más avergonzados nos veía, más gritaba...(cómo no voy a necesitar terapia?). María, además de tía de mi madre, es también su madrina y protagonizó un encuentro que casi hace salir a mi padre por patas al poco de empezar su relación. Resulta que quedaron para presentar a las respectivas familias y cuando la tía María hizo su aparición estelar, se acercó a mi padre, le agarró por el cuello y le susurró al oído: 

- Mira, cabronazo, como le hagas llorar a mi Cristina, te clavo las uñas en la yugular y hasta que no chorree tu sangre por el suelo, no te suelto. Por cierto, soy su tía María.

Mi abuela, que presenció la escena, tuvo pesadillas durante un mes! En fin, así se las gasta la tía María. La última que me hizo ocurrió hace 5 ó 6 años. Fuimos a cenar mis padres, ella y yo a un restaurante y pedimos los típicos entremeses (jamón, queso, chorizo, etc.). Cuando los terminamos y sólo quedaban las mondas y la corteza del queso, la muy...(no me atrevo a ponerla un calificativo, porque en el fondo es muy graciosa), llamó al camarero y mirándome a los ojos le dijo:

 - Oiga usted, haga el favor de ponerme todo esto que ha sobrado en papel de aluminio, que la niña tendrá que comer mañana.

Desde entonces sólo la visito en su casa, nunca, nunca, nunca en lugares públicos...y es que sabe más el diablo por viejo que por diablo.